Was nach ihrem Tod passiert

Von Martin Erdmann

An der Wand des kleinen Büros hängt ein Tierkalender. Auf dem August-Blatt patscht sich eine Robbe fröhlich die Flosse ins Gesicht. Tiere, die hier abgegeben werden, sind nicht fröhlich. Sie sind tot. Hans Gantenbein nimmt ihre Kadaver entgegen. Er ist technischer Leiter der Tierkörpersammelstelle und der daran anschliessenden Tierpathologie in der Berner Länggasse. Seit sieben Jahren arbeitet er hier. Mit toten Tieren hat er aber schon sein ganzes Berufsleben zu tun gehabt – zuerst als Landwirt, dann als Metzger. Dennoch: «Ich werde mich wohl nie ganz daran gewöhnen können, den ganzen Tag von Kadavern umgeben zu sein.» Neben seinem Computer liegt ein Blatt, auf dem er die Anlieferungen des Tages notiert. 28 Hühner, ein Fuchs, ein Reh, ein Hund. In den nächsten Stunden werden noch eine Kuh und ein Kaninchen dazukommen. «Ein normaler Tag», sagt Gantenbein.

Jede Schweizer Gemeinde ist dazu verpflichtet, ihren Einwohnern eine Sammelstelle für tote Tiere zur Verfügung zu stellen. In der Länggasse werden gleich für mehrere Gemeinden Kadaver gesammelt. Tiere aus Bern, Bremgarten, Bolligen, Ittigen, Muri-Gümligen und Ostermundigen werden nach ihrem Ableben hierher gebracht. Hier, in diesen hohen Raum mit grauen Betonwänden, von denen sieben Neonröhren kaltes Licht absondern. In einer Vertiefung im Boden steht eine Mulde, auf der ein schwarzer Metalldeckel lastet. Im Raum hängt der strenge Geruch von Desinfektionsmittel. Der beunruhigende Duft von etwas fremdartigen mag er jedoch nicht überdecken.

Eigentlich wollte Gantenbein den Muldendeckel während des Interviewtermins nicht öffnen. Um zu zeigen, woher dieser eigenartige Geruch stammt, tut er es dennoch. Je höher sich der Deckel hebt, desto schärfer beginnt sich in der Dunkelheit des Muldeninnere ein Tierkörper abzuzeichnen. Es ist eine Kuh, die nur noch schwierig als solche zu erkennen ist. «Aus Platzgründen musste sie zerkleinert werden.» Und dann kommt der Geruch. Es ist der penetrante Gestank der Verwesung. Auch nach sieben Jahren bereitet er Gantenbein noch Mühe. Doch wenn die Mulde zu ist und nur der Restduft des Todes in der Luft hängt, setzt wieder Normalität ein. «Das rieche ich nicht mehr.» Es sei denn, er kommt gerade aus den Ferien zurück. «Dann brauche ich ein, zwei Tage, um mich wieder daran zu gewöhnen.»

Nach dem Tod sind alle Tiere gleich. Zumindest in der Mulde der Tierkörpersammelstelle. Neben Zoo- und Nutztiere finden auch Haustiere den Weg in die Versenkung. Nicht nur Hunden und Katzen, ebenso allerhand Exoten: «Echsen, Schlangen, Chinchillas und sogar Wallaby Kängurus wurden hier abgegeben.» Wie viele Tiere es jährlich sind, will Gantenbein aus Datenschutzgründen nicht sagen.

Mit toten Haustieren kommt auch die Trauer in die Länggasse. Oft sieht sich Gantenbein als Seelsorger. «Man muss sich in die Lage des Menschen versetzen können und Verständnis zeigen.» Manchmal komme es aber anders, als man denke. Zum Beispiel beim Besuch einer alten Dame, die ihre tote Katze brachte. «Sie war froh, dass die Katze überfahren worden war. Das Tier habe immer überall hingemacht.» Und dann war da noch der mysteriöse Fall einer toten Katze, welche die Polizei bei ihm abgab. In solchen Fällen ist es an Gantenbein, die Besitzer anzurufen. Diese können über einen Erkennungschip ermittelt werden, der in der Haut der Katze eingesetzt wurde. Jenes Telefongespräch nahm jedoch eine überraschende Wendung. «Die Frau sagte bloss, dass ihre Katze gerade neben ihr am Fressen sei.» Gantenbein glaubt, dass der Chip verwechselt wurde. Der wahre Halter des Tieres wurde nie gefunden.

Immer wieder werden bei Gantenbein Hunde abgegeben, deren Besitzer sich sicher sind, dass ihre Tiere vom Nachbarn vergiftet wurden. In solchen Fällen übernimmt die Pathologie und kommt oft zu einem anderen Ergebnis. «In 80 Prozent der Fälle ist die Todesursache eine andere», sagt Gantenbein. Zum Beispiel eine gerissene Aorta oder ein Tumor auf der Lunge.

Die Kadavercontainer in der Länggasse werden zweimal pro Woche abgeholt. Per Lastwagen werden sie in das hintere Ende des Industrieareals in Lyss gefahren. Hier liegt die GZM Extraktionswerk AG, der Ort, wo die Tiere in Wasser, Protein und Fett verwandelt werden. Georg Herriger ist Mediensprecher des Unternehmens, trägt ein Hawaiihemd und will zuerst etwas klarstellen, bevor er durch die Fabrik führt. «Man sollte der GZM nicht vorwerfen, gefühlskalt zu sein.» Es sei wichtig, zwischen dem emotionalen Verlust der Haustierhalter und den hygienischen Aufgaben der Öffentlichkeit zu unterscheiden. «Für die Öffentlichkeit ist der Tod eines Tieres kein Drama, sondern eine Aufgabe.» Diese bestehe darin, Tierkadaver hygienisch einwandfrei zu verwerten.

Auf dem GZM-Areal gehört der Ausnahmezustand zum Alltag. Das hat mit dem heiklen Arbeitsmaterial zu tun. Was angeliefert werde, sei immer ungewiss, sagt Herriger. «Das kann ein Lieblingsbüsi oder aber auch ein räudiger Fuchs sein.» Deshalb werde immer vom Schlimmsten ausgegangen und alles wie hoch infektiöse Ware behandelt. «Im Falle einer Tierseuche würden wir genauso arbeiten wie bisher.» Vor dem Empfangshäuschen steht eine Lastwagenwaage, auf der die angelieferte Ware gewogen wird. Die Lieferung wiegt 38000 Kilogramm. Es sind die Überreste geschlachteter Tiere. Was im Schlachthof keine Verwertung mehr findet, landet in Lyss. 

Der Wasserentzug verwandelt die Überbleibsel der Tiere in eine trockene Masse. «Es ist eine Mischung aus Fett und Protein.» Diese werden durch einen Pressvorgang voneinander getrennt. Was einst Haus- oder Schlachttier war, erfüllt nun, in seine Elemente zerlegt, neue Aufgaben. Tiermehl, also das Protein, hat etwa den Brennwert von Braunkohle. «Es wird in Zementöfen als Brennstoff gebraucht.» Das Fett landet in den Motoren der GZM-Lastwagen. «Unsere gesamte Flotte fährt ausschliesslich mit Biodiesel auf Tierfettbasis.» Deshalb sieht Herriger seinen Arbeitgeber als ökologische Insel. «Hier kommt problematische Ware rein und wird zu ökologischem Brenn- und Treibstoff verarbeitet.»

Doch trotz aller Begeisterung für diesen Prozess: Seine Haustiere wird er nach deren Ableben nicht der Tierkörpersammelstelle übergeben. «Die werden im Garten unter dem Magnolienbaum begraben – oder ich lasse sie kremieren.»

Das orangefarbene Haus ist ein dezenter Farbtupfer im allgegenwärtigen Grau des Kirchberger Industriegebiets. Rechts neben den Parkplätzen liegt ein kleiner Kiesplatz. Um eine aufklappbare Luke versammeln sich steinerne Engelsfiguren, rote Grabkerzen, Abschiedsbotschaften. Die Luke wird nur geöffnet, um Asche hineinzuschütten. Es ist das Gemeinschaftsgrab des Tierkrematoriums Kirchberg. Das Unternehmen wird von Brigitte Hartmann Imgrüt geleitet und ist seit 2001 im Geschäft. Denn Feuerbestattung ist längst kein postmortales Privileg der Menschen mehr (siehe Interview). Auch tote Tierkörper werden immer öfter in den Brennofen geschoben. «Es ist kein boomendes Geschäft. Doch die Nachfrage steigt stetig leicht an», sagt Hartmann Imgrüt. «Wir kremieren etwa 150 Tiere pro Woche.»

Im hinteren Teil des Hauses stehen drei grüne Öfen. Im ältesten von ihnen finden die Sammelkremationen statt. Neben ihm steht ein Kessel mit ungemahlener Asche. «Ich würde sagen, das waren zwei bis drei Hunde und etwa zehn Katzen.» Hartmann Imgrüt kann gut abschätzen, wie viel Asche ein Tier nach der Verbrennung hinterlässt. «Es sind etwa vier bis sechs Prozent des Körpergewichts.» Danach richtet sich Hartmann Imgrüt, um den Kunden eine Urne in passender Grösse für ihr Tier anzubieten. Viele nehmen die tierischen Überreste jedoch in kargen Holzschachteln mit. «Die Asche verstreuen sie dann an einem Lieblingsort ihres Tieres oder vergraben sie.»

Starre Augen und erschlaffte Pfoten gibt es hier nur zu sehen, wenn die Besitzer ihre Tiere persönlich vorbeibringen. Die grosse Mehrheit der Tiere kommt jedoch direkt vom Tierarzt, verpackt in weisse Säcke, die bis zur Kremation im Kühlraum gelagert werden. Einer der Säcke wird gerade in den 850 Grad heissen Ofen für Einzelkremationen geschoben. «Ein Hund», sagt Hartmann Imgrüt. Das Feuer umhüllt den weissen Beutel im Bruchteil einer Sekunde. Etwas länger geht es, bis es seine Arbeit getan hat. «Einen Hund zu kremieren, dauert zwischen 30 und 90 Minuten.»

Die Liste von Tieren, die hier verbrannt wurden, liest sich wie ein Zoo-Inventar. Denn nicht nur Hund und Katze werden feuerbestattet. Schlangen, Schildkröten, Vögel, Tiger, Löwen und Pumas wurden hier schon verbrannt. Anfragen für Elefanten und einen Ochsen mussten jedoch abgelehnt werden. «Die passen nicht einmal in den Kremationsofen für Pferde.» Dieser ist ein landesweites Unikat mit einer Öffnung so gross wie ein Garagentor und einem Lastkran, der Tiere bis zu 1000 Kilo auf den ausfahrbaren Ofenboden hieven kann.

Das Ereignis, das Hartmann Imgrüt zu diesem ungewöhnlichen Beruf brachte, liegt über 20 Jahre zurück. Ihre Katze wurde vor ihren Augen überfahren. Sie brachte das tote Tier in die Tierkörpersammelstelle. «Wie es dort ausgesehen hat, fand ich absolut unwürdig.» Der Empfangsraum ihres Krematoriums sieht entsprechend anders aus. Eine Sofagarnitur aus schwarzem Leder, Kerzen, Pferdebilder von Rolf Knie, Taschentücher stehen griffbereit. Eine Tür führt in den Abschiedsraum – für Kunden, die ihrem Tier in Ruhe Adieu sagen wollen.

Wie ist das, wenn die tägliche Arbeit aus Tod und Trauer besteht? «Viele Leute meinen, das müsse deprimierend sein. Doch bei aller Trauer ist es ein sehr schöner Beruf.» Ihre Kunden seien dankbar, hier Trost zu finden. Dennoch gibt es immer wieder Momente, mit denen Hartmann Mühe hat. Es sind jene Fälle, in denen alte Menschen mit dem Tod ihres Haustieres den letzten Freund verlieren. «Das finde ich immer sehr belastend.»